No sé por qué me gusta escribir historias de amor. Quizá sea porque, desde muy pequeña, escuché esos cuentos de príncipes que llegaban montados en regios caballos blancos y espadas desenvainadas a luchar por el amor de una doncella. Quizá sea porque idealicé el amor que mis padres se profesaban y creí con todas mis fuerzas que yo fui concebida con mucho amor. Recuerdo con claridad esa etapa de mi vida, cuando era solo una niña y llegaba esa inmensa alegría que no sabía cómo canalizarla. Lo único que hacía era reír, brincar y hablar tanto, que me ordenaban callar. Pero ¿cómo se puede callar esa bella sensación de bienestar, de paz y de felicidad? Recuerdo también esa etapa de la adolescencia, cuando la espera por verme reflejada en unos ojos verdes me quitaba el sueño y, con los ojos abiertos, soñaba despierta con el momento del encuentro. Era una sensación de felicidad mezclada con un no sé qué, que me hacía perder hasta el apetito. Era una placentera sensación en el cuerpo y un adormecimiento en el alma. Sí, en las diferentes etapas de mi vida busqué el amor con insistencia. Algunas veces, con un poco de temor al rechazo. Otras veces, con paso seguro. Lo busqué, y lo encontré en cada paso que he dado en esta vida. Creo que el amor está en todas partes. Está en la sonrisa de un niño, en el llanto de una madre, en el abrazo de un padre, en el saludo de los amigos. Está en medio de la algarabía de una reunión familiar y en la soledad que queda cuando todos se marchan. También está en los lugares más oscuros en donde nadie se atreve a entrar. Está en medio del odio, como un mediador que intenta desesperadamente que la balanza se incline a su favor. Está en medio del miedo, tratando con todas sus fuerzas de quitar esas cadenas que atrapan el alma del ser humano. También se encuentra en medio de la desesperanza, como un salvavidas del cual podemos aferrarnos y salir a flote.
