Sepa e imagine el lector que aquí la respiración se abriga con la anécdota de lo vivido para de inmediato trascenderla y convertirla en experiencia de todos los mortales. Advertirá que mediante la revelación más confidente se hilvanan las quejas de la memoria a modo de diario de lo perdido, la verdad que sin piedad lacera, las noches sin luna, los besos sin nombre... O, si se prefiere, hasta este volumen se allega a hora de un balance de existencias a través de un polifónico lamento que claman la pérdida, la ausencia y el desamor. En momentos preñados de derrota surge la voz cívica, social, y se hace canto junto a la nostálgica de lo que fue un día infancia y junto a la neorromántica del extravío -cuando "el amor ya no es nada sino espera /y ya no tiene paciencia de esperarte", dice Beatriz Gimeno-, esa que es profundamente ronca y daña hasta muy adentro, la única que dilata los ecos de la ruina del presente y de la belleza del desastre, del quebranto y del duelo, de los lances y las exequias del amor. Al menos flores, al menos cantos. Al fin y al cabo, versos para Violeta.
