L.—de sexe masculin, vit seul—en tout cas physiquement—dans sa maison isolée, en pleine campagne, au bout d'un chemin de terre, au fond d'une impasse. De janvier à mai deux mille vingt, son quotidien, ou tout au moins ce qu'il en livre, s'expose à la vue du lecteur. Vacuité d'une existence, grands et petits riens du quotidien, projets remis au lendemain, conversations surréalistes se télescopent avec humour et gravité.
Un voyage immobile au cœur de la condition humaine, mais aussi une ouverture sur le monde. Un arrêt sur le temps dans un contexte o le temps se fige.
Un peu comme s'il suffisait d'appuyer sur la touche «pause» de la télécommande pour que tout s'arrête. Sauf qu'en réalité, tout continue.
Que pourrait dire de plus l'auteur, déjà fort réticent à commenter son propre propos? Peut-être, juste t'inviter, toi lecteur, à glisser un œil inquisiteur dans l'interstice des volets clos.
