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En el corazón del Madrid de los Austrias, entre el Palacio de Oriente y Joy Eslava, hay un palacete neogótico que se cae a pedazos. Se llama La Cervina. Lo construyó un bisabuelo con un título nobiliario comprado al rey Alfonso XIII a cambio de favores que nadie quiere recordar, y hoy sus herederos sobreviven a duras penas entre obras eternas, goteras, deudas y la amenaza, cada vez más concreta, de la Ley de Memoria Democrática.
En ese palacete hay también un cuadro. Un retrato ecuestre del tatarabuelo colgado desde siempre en un pasillo oscuro, que los expertos del Prado se disponen a certificar como un auténtico Zuloaga. De valer casi nada a valer millones. La tabla de salvación que la saga estaba esperando. Excepto que, de pronto, alguien decide que no. Que ese cuadro no debería ser para ellos.
Y entre todos los personajes que habitan La Cervina -una diseñadora magrebí que prepara una colección para la pasarela EGO, un fraile jesuita que retransmite en Twitch desde las cocinas, un hacker zillennial que mina bitcoins en el sótano, una marquesa venezolana con aspiraciones literarias y un marqués convencido de que puede fundar un partido- hay alguien más. Alguien al que nadie tomó en serio porque salió, en sus propias palabras, feíta, bajita y regordeta. Alguien que heredó una enfermedad ósea, un parche en el ojo que decoró con tibias y calaveras, y una Moleskine negra donde lleva años anotando lo que no debería saber. La llaman la Menina, como el personaje del cuadro de Velázquez. Y si has llegado hasta aquí es porque sospechas, con razón, que va a ser ella la que cuente esta historia.
Lo que Juan Loste firma en su tercera novela es una sátira coral y feroz de la España de ahora mismo -la de la ultraderecha emergente, la cripto y el arte contemporáneo, la masonería femenina y el Orgullo, las puertas giratorias y las aplicaciones de citas- escrita con la acidez de Valle-Inclán, la densidad humana de Galdós y el ritmo de alguien que acaba de mirar Twitter hace cinco minutos. Una Succession a la española donde la hija menos esperada decide, por fin, que ya va siendo hora de hablar.
Prepárate: cuando sepas lo que ella sabe, ya no podrás desverlo.
En ese palacete hay también un cuadro. Un retrato ecuestre del tatarabuelo colgado desde siempre en un pasillo oscuro, que los expertos del Prado se disponen a certificar como un auténtico Zuloaga. De valer casi nada a valer millones. La tabla de salvación que la saga estaba esperando. Excepto que, de pronto, alguien decide que no. Que ese cuadro no debería ser para ellos.
Y entre todos los personajes que habitan La Cervina -una diseñadora magrebí que prepara una colección para la pasarela EGO, un fraile jesuita que retransmite en Twitch desde las cocinas, un hacker zillennial que mina bitcoins en el sótano, una marquesa venezolana con aspiraciones literarias y un marqués convencido de que puede fundar un partido- hay alguien más. Alguien al que nadie tomó en serio porque salió, en sus propias palabras, feíta, bajita y regordeta. Alguien que heredó una enfermedad ósea, un parche en el ojo que decoró con tibias y calaveras, y una Moleskine negra donde lleva años anotando lo que no debería saber. La llaman la Menina, como el personaje del cuadro de Velázquez. Y si has llegado hasta aquí es porque sospechas, con razón, que va a ser ella la que cuente esta historia.
Lo que Juan Loste firma en su tercera novela es una sátira coral y feroz de la España de ahora mismo -la de la ultraderecha emergente, la cripto y el arte contemporáneo, la masonería femenina y el Orgullo, las puertas giratorias y las aplicaciones de citas- escrita con la acidez de Valle-Inclán, la densidad humana de Galdós y el ritmo de alguien que acaba de mirar Twitter hace cinco minutos. Una Succession a la española donde la hija menos esperada decide, por fin, que ya va siendo hora de hablar.
Prepárate: cuando sepas lo que ella sabe, ya no podrás desverlo.